http://www.twicezine.net/
n° 40 novembre 2009
Interviews : 
Black Heart Procession We Insist ! Bowerbirds Sire Cédric Big Blood Chriss Sutherland
Concerts : The Cult Hellfest 2009
Nouvelles, Poésie : Pascal Pacaly, Arno Mothra, Valéry, Boris Paillard
Dossier : Le Krautrock
Portfolio spécial festivals : Richter
Chroniques : CV, Dvd, Books...
 n° 39 juin 2009 Interviews : Concerts : Nouvelle : Richard Tabbi Portfolio : Richter Chroniques : CV, Dvd, Books... |
 n° 38 février 2009 Beware of Safety |
 | n°37 - octobre 2008 Interviews : Villa Vortex, Treponem Pal, Ish Marquez, Cranes, The Winchester Club, Jam Abelanet, Thomas Suinot Live reports : Arras (Radiohead-Sigur Ros), Hellfest, Killing Joke, And Also The Trees, Paradise Lost Portfolio Richter : les festivals de l’été Nouvelle : Marie Angèle Prétot Chroniques cd,dvd, books |
 | Twice - juin 2008 Interviews : Live report : Portfolio : Nouvelle : Chroniques CD, DVD, Books Prix du numéro : 2,50 euros ( + port 2,18 euros en prioritaire ou 1,64 euros en écopli) Abonnem |
Voici quelques-uns des mes dessins et peintures [GR.]
Expositions: 16 février/16 mars 2008- Aset Galerie d'art -61, Rue Cathédrale
03 juin/03 juillet 2008- Librairie Universitaire -70, rue Gambetta 86000 Poitiers
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Expositions: 16 février/16 mars 2008- Aset Galerie d'art -61, Rue Cathédrale
03 juin/03 juillet 2008- Librairie Universitaire -70, rue Gambetta 86000 Poitiers
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Technique mixte sur papier Canson
- Mood:
accomplished
- Location:France, Limoges
- Mood:
artistic
Voici mes photographies [GR.] de paysages de Poitiers et de Cognac {France}.
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(Mon appareil photo: SAMSUNG Digimax L80: 8.1 mega pixels, 5x optical zoom Schneider-Kreuznach Varioplan zoom 7.8-39 mm, Optional HDMI, mémoire flash 2 Go + 20 Mo soudée)
Logiciels: Abobe Photoshop 7.0 et PhotoFiltre Studio
Logiciels: Abobe Photoshop 7.0 et PhotoFiltre Studio
- Mood:
apathetic
Une horloge donne le temps. Une horloge est un système physique où la même suite d’intervalles de temps se répète constamment, étant admis que ce système de physique n’est pas soumis à un changement dû à une influence extérieure. La répétition est cyclique. Chaque révolution a la même durée. L’horloge donne le même intervalle qui constamment se répète et auquel on peut toujours revenir. La division de cet espace de temps est arbitraire. L’horloge mesure le temps, pour autant que l’extension de la durée d’un évènement est ramenée à une série identique d’états de l’horloge et donc numériquement déterminée dans sa quantité. Qu’est-ce que l’horloge nous apprend sur le temps ? Que le temps est quelque chose en quoi un point qui est maintenant du temps peut être fixé de façon arbitraire, de sorte que de deux points différents du temps, l’un est toujours antérieur, l’autre postérieur. Par là aucun point qui soit un maintenant du temps n’est distingué d’un autre. Il est, en tant que maintenant, l’antériorité possible d’une postériorité, en tant que postérieur, la postériorité d’une antériorité. Ce temps est complètement identique de nature, homogène. C’est seulement dans la mesure où le temps est constitué comme homogène qu’il est mesurable. Ainsi le temps est un déroulement dont les étapes se rapprochent les unes des autres suivant la relation de l’avant à l’après. Tout avant et après peut être déterminé à partir du maintenant qui est pourtant lui-même arbitraire.
Si l’on aborde un évènement en se servant d’une montre, celle-ci rend alors cet évènement manifeste, du point de vue de son déroulement dans la sphère du maintenant plutôt que du point de vue de la durée quantitative. La détermination élémentaire que produit l’horloge comme telle n’est pas l’indication de la durée – de la quantité de temps qui s’écoule présentement – mais le fait de fixer durablement le maintenant. Quand je tire ma montre, ce que je dis d’abord c’est : « Maintenant il est neuf heures ; il y a trente minutes que cela est arrivé ; dans trois heures, il sera midi. » Qu’est ce que ce maintenant : « Maintenant que je regarde ma montre ? » Maintenant, au moment où je le fais. Maintenant qu’ici la lumière s’éteint. Qu’est-ce que le maintenant ? Est-ce que je dispose du maintenant ? Est-ce que je suis le maintenant ? Est-ce que tous les autres sont des maintenant ? Alors le temps serait bien moi-même, et tous les autres seraient le temps. Et tous ensemble nous serions le temps, personne et chacun. Suis-je le maintenant, ou est-ce seulement quiconque le dit ? Avec ou sans montre expressément présente ?
HEIDEGGER Martin, Cahier de l’Herne, Le concept de temps, 1924, Paris, Edition de l’Herne, 1983, p. 36.
Ma modeste collection d'instruments de mesure du temps....
(mouvements mécaniques seulement)
réveil UTI
réveils JAZ
réveil BIJOU
LONGINES, Suisse, époque 1900, gousset dame adapté pour montre bracelet homme, boitier argent, cadran émail, révisée, fonctionne, bracelet nubuck d'origine.
Montre époque 1900, gousset adapté en montre bracelet, cylindre 10 rubis, boitier argent jadis plaqué or, cadran émail, bracelet cuir d'origine, fonctionne.
Gousset 8 jours Hebdomas, mouvement à ancre, spiral Breguet levées visibles, cadran émail, Bruxelles, 1910, réparée et révisée, fonctionne.
YEMA pour dame, mécanique, bracelet remplacé, fonctionne.
TISSOT "visodate", années 60, date à 3 h, remontage mécanique, fonctionne.
Projet en cours de réalisation :
mécanisme de montre gousset, sculpture du boitier en os de boeuf bouilli deux fois (en cours). Feuille or 18 K sur céramique.
Les secondes se retrouvent donc à 9 heures, au lieu de 6 heures.
But : transformer une montre gousset en montre amulette.
Polissage du boitier terminé ; le boitier a une forme d'oeuf.
Reste à polir l'intérieur pour encastrer le cadran et le mécanisme, puis à forer deux peitits trous pour le règlage de l'heure et le remontage du mouvement.
Il faudra enfin fermer l'arrière du boitier pour protéger le mécanisme et laisser un emplacement pour la chaîne qui le tiendra.
Si vous avez des conseils n'hésitez pas.
image tirée de : http://www.techno-science.net/?onglet=ne
- Mood:
indescribable
- Mood:
hopeful
| Où On Ne Va Point Magie du mensonge & songes trompeurs, Attrait du mystérieux à la force centrifuge, Temps abandonné dans la zone inconnue, Maquillage & sourire dédié au plaisir de plaire… Là où le retard les conduit, ils ne paraissent plus. Voyageur couvert de poussière, Séjourne à l’hôtel déserté Où languit la forme sensuelle, Où s’effacent les repères & le sens… Là où le désespoir les conduit, ils ne paraissent plus. Couloir encombré d’endormis, Où les bouches avalent le néant, Où l’on marche en maugréant Vers ce à quoi on ne croit plus… Là où le noir les conduit, ils ne paraissent plus. Rieurs aux dents de chiens, Aux yeux piquant & médisant, Tuez la perception insolite En la salissant par l’opinion. Là où la gloire les conduit, ils ne paraissent plus. Poète enfoui sous le détriment, Dont la muse s’amuse comme d’un cerf-volant, Emprisonne les mots que tu prends au monde Et crée la vision du dépit amoureux… Là où l’espoir les conduit, ils ne paraissent plus. 06/07/04 Gr.(cf. TWICE n°26)  | Si et Seulement Si Dans l’entrecroisement de nos chemins se rencontre notre absence Car les êtres émus ne s’appartiennent pas, car l’accident est créateur, Car la perception est sans objet. Est-elle possible cette émergence, De toi sans moi, de moi en toi, sans apitoiement ? En rêveur Les formes appartiennent au bon vouloir, les mots sont actes, Rien n’est plus source de frustration, les roses fanent brusquement Entre tes doigts si maigres dés la fin du troisième acte. Oui l’intuition est ineffable, oui j’ai l’air sincère quand je mens. Au firmament étincelle le doux visage de la sainte Vierge Pour ceux dont les yeux n’ont pas peur de ce qui émerveille… En sautillant à la manière d’un crapaud j’avale les petites vieilles, Les étoiles & ton espérance, puis avant de me coucher j’allume un cierge En l’honneur de ceux qui ne croient plus en rien, même pas en leur fin. C’est sûr il y aurait mieux à faire, personne ne pourrait dire le contraire… Les yeux fermés j’attends le matin, pour attendre le soir qui vient enfin. Mon impatience est sans limite quand toute seule tu pars vers la mer. Délivrez-nous, pardonnez-nous, Donnez-nous, méfiez-vous ! 04/08/03 Gr. (cf. TWICE n° 23) |
| Le Puit Sauvage Dans la chambre noire L’eau coule le long des murs Le couloir est emplie de murmures Et sur le plancher courent les cafards Qui cherchent un abris Sous les lambris pourris. De grands draps blancs Cachent la source des épouvantements Aux égarés avides de larcins. Elle est là pourtant la grande putain, Entourée de ses chandeliers argentés Et de ses grands miroirs dorés. Elle a faim de la vie des autres Mais elle n’ose sortir sous le brûlant soleil. Elle marche vers la cuisine vermeil, Saisie un long couteau & part à la recherche d’un apôtre. La porte a sonné, Un homme s’est présenté. Dans la demeure il est entré, Ensemble ils ont pris le thé… Sur lui elle s’est couché. Avec ses draps elle l’a étouffé Et avec son corps elle s’est satisfaite Pour devenir encore un peu plus parfaite. 10/11/03 Gr.  | Sacerdoce Immuable Pour les Choses Anodines Lundi. Chaleur étouffante. Pas de vent. Le temps est long. Il agonise dans son inutilité, se morfond dans une suave futilité. Elle rit quand elle entend ses cris puis plonge ses mains dans le berceau obscène. Une araignée a tissé sous ses paupières sa toile, son nom a lentement coulé dans une mare de sang. Au bout de fils de soie de noirs crochets pendent au-dessus d’une tâche brune qui attire les mouches. Elle danse fougueusement dans la plaine & la poussière est son seul voile, ses ongles noirs s’enfoncent dans sa chair blanche mais aucun liquide ne sort de cet ange aux ailes ployées. Il la regarde s’étonner de sa monstrueuse nature… Dans cette plaine ils sont pourtant tous gémeaux mais chacun l’ignore. Il finit son infusion de mandragore, ramasse sa canne en hêtre avant de disparaître dans la bouche d’un immense poisson d’or. Elle voulut le suivre, accourir près de lui, mais déjà ses pieds avaient fondu, sa chair immaculée s’immisçait dans les fissures du sol. Lasse, elle laissa ses cheveux tomber sur son visage & pensa à ce qu’elle s’était crue être, à ce qu’il restait d’elle… Semblable à l’ébauche d’une statue antique, elle resta là longtemps, très longtemps & arrivée au bord de l’éternité, elle tomba dans l’abîme. 18/01/02 Gr. (cf. TWICE n°19 & Le Siècle Pleure au Dessus de la Crypte) | Expansion Oppressive La vie animale des corps qui s’ignorent Comme un baiser sur le front décharné d’un mort, Creuse sous mes pas un noir destin. Des visages transparents aux regards de satin Me traversent & se brisent, courent & s’enlisent Dans la campagne tumultueuse aux reflets argentés ; La paix bienheureuse est maintenant compromise… Les rires mécaniques avancent avec régularité Vers les portes isolatrices du bonheur contrarié. La génératrice des mille monstruosités Engraisse ses rejetons de toute sa passion Et puise dans nos coeurs une secrète infection. Le gant noir écrase ton cri ; Il va & il vient comme une scie Dans tes entrailles palpitantes Pleines d’une douleur suintante. 18/08/03 Gr. (cf. Le Siècle Pleure au Dessus de la Crypte)  |
La discorde invisible Chère soeur, rappelle-moi le chant des anges Infiniment suspendu dans l’instant… Tes paroles sont si douces quand tu mens ; Leur goût est celui du sang. Tout cela est étrange… Tout cela se fond dans le prisme de ton cerveau Et part comme le fils toujours méconnu ; Triste famille dont la présence impose le silence. Nu Dans sa vérité le chant des anges est la source du beau, Nue dans ta chambre ta peau se couvre de honte Quand dans mes yeux tu vois le désir qui monte. Paupière en rideau de fer, prière pour Notre Père, Enfer des âmes, volupté de la chair. Je demande « pourquoi me fuis-tu ? » Et tu réponds « pourquoi me voudrais-tu ? » La matière, la géométrie de ton corps, Me feront toujours te vouloir encore & encore, Comme une friandise que l’on dévore. Tu m’offres en souriant la boite de Pandore, Puis t’acharne à savoir le pourquoi du rire En me fixant des yeux comme le fait la poupée de cire 06/05/03 Gr. (cf. TWICE n°22)  | Sintia Sintia, aime-moi ! Fait glisser tes mains sur mes bras, Enveloppe ma langue de ton émoi, Rend moi lumière, serre moi dans tes bras, Avale mon désir, Toi ma soeur, moi ta fille, Allaite ton enfant, empêche-le de souffrir, Repose toi sur mon sein, éparpille Tes baisers sur ma peau Comme la mer abandonne ses coquillages Sur le sable brûlant. Les messages des sages Sont pour nous de lugubres barreaux. Ah Sintia ! Si tu respirais encore Je n’embrasserais pas la mort. La chaleur de mon amour Te réchauffera bien d’ici le lever du jour. Tu es si belle ainsi statufiée, Tu es un temple aux colonnes brisées ; Ton ombre traverse les salles vides Que je devine dans tes yeux livides. Ah mon amour, tu ne réponds pas ! Tes pensées tourbillonnent dans ton crâne Sans pouvoir s’échapper, petits rats Oubliés dans leur cage. Tout se fane Autour de nous ; ta tête chevelue Est une grosse fleur parfumée. Je suis de plus en plus émue Par le sentiment que tu m’aies abandonnée. Les pas d’un homme résonnent… Par le carré noir de la fenêtre Se fait la disparition de mon être. Minuit sonne. 17/10/03 Gr. (cf. TWICE n°24) | Triste Souvenir Les vagues polissent ton corps, Des substances inorganiques glissent Sur ta peau sans aucun effort Pour te faire jouir au moment propice. La lumière traverse comme des lames Ton organisme si tendre & si fragile ; On croirait voir sur tes joues des larmes De toute façon bien inutiles. Le sang des autres est l’unique source De ta vie ; c’est vers lui que tu t’élances. Les regards & les bruits tu les ignores, Il est si dur pour toi d’accepter ton sort. Chez toi la nuit est interminable Et seul son règne te paraît durable. Tu ne connais ni le repos ni la quiétude, Tu ne t’en remets pas à Lui, tu as tes certitudes. Privée de funérailles, tu frémis dans la brume, Oubliée, tu n’es plus rien pour personne. Es-tu la coupable de la haine que j’hume, Ou seulement celle qui la nuit carillonne ? Les arbres morts obstruent ton passage Mais tu persévères & fais preuve de courage ; Dans ton linceul tu erres au milieu des hautes herbes En criant à pleins poumons des insultes acerbes. 03/07/02 Gr. |
« Edulcolorant » Cette morne lassitude où je m’enlise, Fait fuir la joie & la vertu ; Et bien loin sont maintenant les marquises Qui distrayaient mes heures perdues… Leurs paroles & leurs faces pâles Etaient aussi lourdement fardées De charme que d’insouciance fatale. Dans leurs bras je ne pourrai expirer ! Le jour se lèvera sans moi, D’autres amoureux se prendront pour des rois, Se pendront en maudissant Celles qu’ils regrettent en gémissant. D’autres hommes trahiront, Vendront & exploiteront Les reines aux ailes coupées A la joliesse dévastée & méprisée. 14/11/04 Gr. (cf. TWICE n°26) Cycle de Transmigrations & souvenirs sur papier Dans la direction du vent les âmes sont portées par leur légèreté. Crissantes sous mes pieds les pierres étincellent comme des flammes cependant que sur la pierre froide se brise le cri rouge ;Le ciel a remplacé tes yeux bleus & son air est pur, aussi limpide que ta chair est friable ; & tes mains si douces sont fragmentées sur la terre noire. Maintenant elles enserrent le monde car elles ne sont plus rien ; elles sont l’image de Dieu. Le ciel est ton miroir & l’eau est ton sang, la pluie est ton baiser se posant sur le bec du corbeau mort, sur le front du vieillard à la démarche hésitante & sur les toits des chaumières les nuits d’hivers. Ton souffle traverse le monde sans que nul ne le voit. Tu es l’immortel vent des âmes. 01/05/04 Gr. (cf. TWICE n°25) | Declinare Les paroles des vieux, Leurs regards creux, Nous concernent tous deux : Ils ensevelissent tous nos voeux. Ensorcelante est la litanie De ces êtres aux dos fléchis ; Étrange est la sensualité Émanant de ces esseulés. Notre estime pour eux Est à la dérive ; A nous de suivre Les chemins tortueux ! La digestion du monde Est lente & bruyante ; La danse macabre est séduisante. Nous attendons que nos corps fondent. Les jouissances & les peines s’accumulent Et forment ici & là d’hideux petits monticules. Ensemble, nous nous vautrons dedans En riant ou en serrant les dents. La serrure est cassée ; La clef est rouillée ; Nous sommes seuls & trempés, C’est hors d’atteinte de notre pensée. Le vide nous attend, Le tombeau est vacant, La vase s’y infiltrera Pour mieux s’assurer de notre trépas. 27/05/02 Gr. (cf. TWICE n°20) | Fin Petite main sur le sol, Petite main tu es bien seule, Tu es seule sur ton lit, Ce lit que tu maudits. Le lieu de ton crime Où est ta victoire Là où il n’y a plus que toi ? Un triomphe sur le vide, Du verre brisé sur ton oreiller, Le baiser glacé du vent nocturne Calment l’épanchement de la blessure ; Calme des doux hivers Qui défilent à l’envers Sous le regard attentif d’un pervers. Fragile & cristalline Tu te recroquevilles en silence. Petite main coupable Que fais-tu ici ? C’est pure fantaisie, C’est un rêve inutile de plus. Dans la contemplation l’oubli me gagne, Il gagne en vrai tricheur Avec de fausses raisons. Petite bouche crispée de dégoût, Tu déformes une bien belle face ! Quand j’ai faim je mange des mains ! 20/11/03 Gr. (cf. TWICE n°24)  |
L’automate Spirituel
Jour de pluie,
Jour d’ennui ;
Tous mes fruits
Sentent le pourri.
Où est Debby,
Ma tendre amie ?
Sans elle je suis
A l’agonie…
Alors j’écris
Des vers stupides,
Naïfs & insipides
Que personne ne lit.
Le vent glisse sous les portes
En hurlant comme une « revenante ».
Comme des fantômes les sacs plastiques
Font dans la rue une danse frénétique.
La chance accompagne les pas
Des enfants innocents
Tel un serpent
A la recherche de délicieux rats.
L’inquiétude rampe en gémissant
Sur le sol & sur les bouteilles vides ;
Elle rend le noir plus profond
Et donne au vin un goût de citron.
07/06/02 Gr
Jour de pluie,
Jour d’ennui ;
Tous mes fruits
Sentent le pourri.
Où est Debby,
Ma tendre amie ?
Sans elle je suis
A l’agonie…
Alors j’écris
Des vers stupides,
Naïfs & insipides
Que personne ne lit.
Le vent glisse sous les portes
En hurlant comme une « revenante ».
Comme des fantômes les sacs plastiques
Font dans la rue une danse frénétique.
La chance accompagne les pas
Des enfants innocents
Tel un serpent
A la recherche de délicieux rats.
L’inquiétude rampe en gémissant
Sur le sol & sur les bouteilles vides ;
Elle rend le noir plus profond
Et donne au vin un goût de citron.
07/06/02 Gr
J’ai eu l’idée de montrer les étapes qui préfigurent une de mes peintures, du point de vu de ma technique. Etant autodidacte, pour la raison principale que j’arrive à représenter ce que je veux sans avoir suivi de cours & pour la raison secondaire qu’apprendre les techniques de la peinture m’ennuie profondément, cet article vise non à l’éducation mais au dévoilement d’une pratique (sachant que toute pratique est singulière).
Pour diluer la peinture à l’huile, j’utilisais de la térébenthine pure ; cependant son odeur incommodante me l’a fait remplacer par de l’huile de lin pure. Avec l’huile, la texture de la couleur est plus grâce, elle s’étale moins vite sur la toile qu’avec la térébenthine & est plus onctueuse.
Avant de commencer, il me faut une idée, tirée d’un peu n’importe où dans ma tête & souvent de mes anciens dessins.
J’utilise rarement plus de trois pinceaux pour faire une peinture. Le premier, très large & carré, me sert à poser uniformément la couleur de fond sur la toile. Ceci fait –c’est assez rapide-, pause de quelques semaines pour séchage sur le radiateur [étape 1].
Avec un pinceau moyen & rond, je rempli les figures principales délimitées par des coups de crayon de papier ou des coups de pinceau. La couleur de fond des figures doit simplement être différente de celle du fond. Je pose les reliefs principaux des figures avec une couleur plus foncée, puis pause de quelques semaines & séchage [étape 2].
Ensuite il suffit de faire les ombres, peaufiner les détails, enlever les bavures, etc. avec un pinceau fin, signature & encore séchage avant vernissage [étape 3]. L’intérêt de laisser sécher entre les couches est de pouvoir retoucher sans mélanger les couches & les couleurs, c’est plus facile ; cependant il est parfois utile de pouvoir les mélanger pour accomplir certains effets de fondu ou autre.
Gr.
- Location:France/Poitiers
- Mood: artistic
DIDEROT Denis, Journal étranger, 1761 in BERARD Victor, L'Odysdée, Tome I préface- Le voyage de Télémaque, Paris, "Les Belles Lettres", 1925, p. 15
Acte I : Derrière la porte.
Scène 1 : Prophétie autocréatrice
Dans les yeux d’Anna Freub se reflétaient les cimes des sapins majestueux qui entouraient la demeure ; les clefs cliquetaient dans les mains méticuleuses de son mari Nestor & quand il eut ouvert la porte principale, Cristelle, leur fille, s’engouffra dans l’entrée en poussant un cri strident.
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- Mood:
nerdy
Scène 1 : Manducation
Cristelle, étourdie, essayait de prendre la mesure de la situation. Devant elle, la vierge gisait inanimée & la Bête agitait une dernière fois ses tentacules en fouettant l’air avant de s’enfoncer dans la terre telle une araignée rentrant dans son antre. Les Veuves de la Nuit sortirent leurs dagues d’un air menaçant en criant au sacrilège. Une grande angoisse s’empara de la jeune profanatrice.
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Acte I : Derrière la porte
Scène 1 : Prophétie autocréatrice
Scène 2 : Baptême de l’Épouvantail
Scène 3 : Attraction et répulsion
Acte II : La Bête
Scène 1 : Évocation de la disparition
Scène 2 : L’antichambre du purgatoire
Scène 3 : Effondrement
Acte III : Les mains terreuses
Scène 1 : Manducation
Scène 2 : Abyssus abyssum invocat
Scène 3 : Le mariage
Acte IV : Le bal des poupées
Scène 1 : Fatidique
Scène 2 : Larvaire
Scène 3 : La mort du scatophile
Scène 1 : Prophétie autocréatrice
Scène 2 : Baptême de l’Épouvantail
Scène 3 : Attraction et répulsion
Acte II : La Bête
Scène 1 : Évocation de la disparition
Scène 2 : L’antichambre du purgatoire
Scène 3 : Effondrement
Acte III : Les mains terreuses
Scène 1 : Manducation
Scène 2 : Abyssus abyssum invocat
Scène 3 : Le mariage
Acte IV : Le bal des poupées
Scène 1 : Fatidique
Scène 2 : Larvaire
Scène 3 : La mort du scatophile
- Mood:
flirty
« On dirait des loups carnassiers, l’âme pleine d’une vaillance prodigieuse, qui, dans la montagne, déchirent, puis dévorent un grand cerf ramé. Leurs bajoues à tous sont rouges de sang ; alors ils s’en vont en bande laper de leurs langues minces la surface de l’eau noire qui jaillit d’une source sombre, tout en crachant le sang du meurtre – ventre oppressé, mais cœur toujours intrépide dans la poitrine. »
MAZON Paul, Homère Iliade, Tome III, Paris, Société d’édition « Les Belles Lettres », 1949, p. 105 (HOMERE, Iliade, chant XVI, v. 155-165).
MAZON Paul, Homère Iliade, Tome III, Paris, Société d’édition « Les Belles Lettres », 1949, p. 105 (HOMERE, Iliade, chant XVI, v. 155-165).
Partie I: GERMINATION
I. A la lisière des murmures
Le chemin blanc sert de bornage entre la vie normale de deux familles de classe moyenne & la vie précaire, lente & molle des gens en sursit. Je suis du bon côté de la barrière, & j’aime la vue offerte par la baie vitrée, par laquelle mes yeux peuvent s’étendre sur le champ verdoyant, dont un rideau de sapins ferme l’horizon. Le soir le soleil y disparaît, le matin un voile de brume flotte avec hésitation sur la végétation, avant de s’estomper, pour laisser de nouveau place à une de ces belles journées dont ma mère se félicite. Je ne doute pas que Phébus brille aussi de l’autre coté de la démarcation, mais sans doute a t-il moins d’éclat, car les yeux qui le voient y sont plus ternes & l’engouement pour les belles choses y est comme étouffé, enterré. Le matin, mon père part vers l’usine plantée de l’autre coté de la colline ; les pneus soulèvent un cumulus immaculé, alors que dans mon café le sucre disparaît, lui aussi. Pendant que je me cherche une occupation, il contrôle le bon fonctionnement des machines, qui accouchent de prothèses, destinées aux victimes de la guerre encore lointaine pour nous.
( Suite )
- Mood: blah
Partie III: FANAGE
I. La fantaisie de l’éléphantiasique
Sonnerie de réveil. Dans la brouillasse défile mon activité matinale, ponctuée de gestes anodins & de courtes paroles. Dehors, une morne tranquillité étend ses bras invisibles, comme pour nous étouffer ; la puanteur insupportable fait remonter à ma gorge mon déjeuner. L’odeur de la mort imprègne les vêtements, la nourriture, la vie elle-même. Le voisin est parti travailler à la manufacture, laissant sa femme seule, dans son sarcophage cotonneux. Je décide de rendre visite à la mère éplorée & frappe cinq petits coups rapides à sa porte. Une voix rauque se fait entendre ; j’entre. La décoration intérieure, terne & sans originalité, ne vaut pas la peine que je m’attarde à en faire la description. Des esquisses infantiles parsèment encore le linoléum, alors que crachote une radio fatiguée, embellie par la broderie élégante d’un arthropode inspiré. Suivant un étroit couloir émaillé de portraits de famille, je m’engouffre dans la chambre de la fameuse adipeuse. Il faut avouer mon choc à la vision horrifique de ce qu’il est malaisé d’appeler une femme. Au début, il m’a semblé voir un champignon colossal ; puis elle s’est tournée lentement, jusqu'à ce que ses yeux falots se posent sur ma personne. Je ne doute pas que certains puissent trouver de la félicité dans l’obésité & moi-même j’y ai est parfois songer, mais le phénomène particulier dont il est ici question relève, sans ambiguïté, de la difformité. Il est possible que mon jeune âge renforce cette impression, d’autant plus que la vision d’un corps féminin entièrement nu m’est une expérience inédite. Novice dans les plaisirs charnels, mon âme craintive ne s’est pas encore précipitée dans ce trompe l’oeil qu’est la sexualité, monde peuplé de sirènes où l’on ne trouve que soi-même.
L’épouse lève sa main mafflue & recouvre d’un linge une partie de son anatomie ; Un amoncellement d’emballage & de boîtes de conserves entourent le lit affaissé, barrant ma route & m’empêchant de distinguer clairement la forme mouvante. Elle me demande ce que je fais là ; je lui réponds que je n’en sais rien, au juste.
_ C’est rare qu’on me rende visite, confie t-elle, cafardeuse.
( Lire la suite... )
- Mood:
exanimate
HTML Hit Counter
J’aurais bien voulu sortir aujourd’hui, mais je n’avais nulle part où aller et personne à aller voir. Alors que le soleil effeuillait les jeunes femmes, j’errais comme une ombre dans mon appartement sombre.
Mardi 06 mai
La foule, composée de bouches aussi nombreuses que les gouttes de sueur qui coulaient sur ma peau, allait par vagues gripper la fureur mécanique des automobiles ; et par là je passais, mais à mon retour la marée des hommes n’avait laissé place qu’à l’habitude.
- Mood:
sad
Les acariâtres
Mardi 18 h 43
En mangeant du pain sec, j’écris l’histoire de Monsieur Saussure . Monsieur Saussure vit dans un petit appartement au plancher vermoulu ; il lit le journal & laisse la télévision s’égosiller & proclamer sa rayonnante inutilité. De lourds rideaux verts cachent le ciel blanc, des mouchoirs sont empilés sur le guéridon, une mouche trace des signes magiques autour d’une ampoule de soixante watts, un vieux robinet égraine ses gouttes avec regret.
( Lire la suite... )
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- Mood:
sleepy - Music:My Dying Bride - Thy Raven Wings
J’ai une forme relativement classique – surtout pour un humain - et un esprit plus simple que mon comportement peut le laisser penser. Je n'ai pas spécialement de personnalité, enfin je l'espère. J’ai fait quatre années de sociologie et un M1 philosophie. Je vis en écornifleur depuis deux ans chez une demoiselle, j’aime passer du temps à créer des illusions, à errer tel un vieux journal dans les rues entremêlées des villes de province et enfin je dors d’une manière abusive. Voilà ce que l’on peut dire de raisonnable à mon sujet.
(Prière de me demander mon avis si vous voulez vous servir de ce qu'il y a de visible et de lisible dans ce blog - production Gr. ; les corps photographiés sont ceux de personnes majeures et consentantes ; voici les surnoms que je leur ai trouvés: Gr., Pitchoune deuxième du nom, D€bby, M. la Maudite et Lolly-pop). Toutes les photos présentes dans ce blog sont de moi (Gr.)
Et vous pouvez poster des commentaires & vos critiques sur ma production, si votre plume n'est pas totalement sèche {mail: pipinouils arobaz hotmail.fr}
Plan de "L'horreur du Lendemain":
Fables >
Orane64
Les Tristes pensées de monsieur Saussure
Le grand cerf mort
Poèmes du matin
Dessin/peinture >
Peinture en movement
L'encre de tes yeux
Bande dessinée
Paysages >
La mort en ce jardin tel un pilote en son navire
paysage urbain
Kaléidoscopique
Quatre abstractions rurales
Erotique + 18 ans >
Elle conçut le désir de lui plaire
Le cauchemar d'Ophélie
Mémoires philosophie
"Du mouvement de révolution circulaire chez Platon"
"Moyen terme aristotélicien et médiation dans les organisations"
(Prière de me demander mon avis si vous voulez vous servir de ce qu'il y a de visible et de lisible dans ce blog - production Gr. ; les corps photographiés sont ceux de personnes majeures et consentantes ; voici les surnoms que je leur ai trouvés: Gr., Pitchoune deuxième du nom, D€bby, M. la Maudite et Lolly-pop). Toutes les photos présentes dans ce blog sont de moi (Gr.)
Et vous pouvez poster des commentaires & vos critiques sur ma production, si votre plume n'est pas totalement sèche {mail: pipinouils arobaz hotmail.fr}
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Elle conçut le désir de lui plaire
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- Mood:
lazy
_ Suis-je morte pour que vous fleurissiez ma chambre comme on fleurit une tombe ?
_ Ce sont mes jours qui s’épanouissent quand sur vos lèvres un sourire se glisse.
_ Est-ce là une façon de suborner ma tendre personne ? Ma figure marbrée & violacée devrait repousser vos élans d’adolescents !
_ Pétrifié par votre charme je ne sais comment m’en extirper ; mes rêves virevoltent dans l’éther auprès de nymphes aux étincelantes chevelures.
_ Des rêves ! Bêtises que tout cela ! Je ne suis pas un fantasme, si ce n’est pour vous. Tant que votre lactescence n’aura pas coulé sur ma langue vous épancherez ce flot verbal jusqu'à m’en rendre nauséeuse. Cependant je vous apprécie, même si mes paroles sont souvent rudes à votre égard.
_ Est-ce là une manière de montrer votre possessivité ?
_ C’est simplement une indifférence que vous transformez en accoutumance. Maintenant, Poustille, laissez-moi, j’ai à faire.
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- Mood:
quixotic
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